O cheirinho a tangerina doce
que resta numa tigela de barro
onde cascas partidas e repartidas
descansam descuidadas.
O frou frou de alhos e cebolas,
enrolados no jornal da véspera,
perfuma a neblina cálida
de um fim de tarde
numa cozinha de subúrbio.
Quando a campainha berrar,
(e porque o raio da campainha berra)
é hora de lavar as mãos
e enroscar-me no meu homem
que chega da fábrica.